Foucault en Californie by Simeon Wade

Auteur:Simeon Wade [Wade, Simeon]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Essai
ISBN: 9782355221590
Éditeur: Zones
Publié: 2021-01-12T07:35:43+00:00

1. Traduction de Pierre Mathé, livret opéra Radio France : https://www.maisondelaradio.fr/sites/default/files/asset/document/Prog_Krivine_7_sept.pdf.

Dante’s View

De retour au ranch de Furnace Creek, Foucault se doucha et fit une courte sieste dans son caleçon rouge écarlate. J’allai dehors et gâchai bêtement mon temps à préparer un discours d’introduction pour la conférence de Foucault, le soir-même à Claremont. Mike travailla son japonais.

Quelques heures plus tard, au petit déjeuner, je demandai à Foucault comment il expliquait l’irruption inattendue de génies dans l’histoire : « Un Pascal, un Hölderlin, par exemple, d’où viennent-ils ? »

Foucault déclara : « L’histoire ne se déplace pas comme ça » et il fit un geste en ligne droite avec son index. « Elle se déplace comme ça. » Son doigt transperça l’air au hasard. Il indiquait une dispersion absolue. Devant son geste frénétique, j’eus la certitude que l’ge de l’Histoire était achevé puisque Michel Foucault avait fait voler en éclats son fondement, l’idée spencérienne d’un développement régulier, progressif, de l’humanité.

Nous retournâmes voir Zabriskie Point de jour. Nous étions encore dans une espèce de transe visionnaire, mais la descente avait bien sûr commencé. Je pris des photos, Foucault se montra coopératif. Il souriait beaucoup. Puis nous reprîmes la route. Nous roulâmes sur la route 190, passâmes devant la gorge de l’Attelage des vingt mules, et nous nous engageâmes sur le chemin de notre destination, Dante’s View, à environ 30 kilomètres. Je conjecturais que les premiers chercheurs d’or avaient baptisé ce point de vue Dante’s View en raison de la similitude entre le panorama et les gravures de Gustave Doré représentant l’Enfer de Dante.

Hormis les buissons de créosotier et de sarrasin sauvage accrochés aux pentes qui s’enfonçaient à pic vers le désert de sel plus d’un kilomètre et demi en contrebas, nous étions entourés d’un royaume de roches pelées et de cimes. Vers l’ouest, on distinguait six ou sept chaînes de montagnes, dont les pics acérés de la Sierra Nevada. Vers l’est, en direction de l’Arizona, on apercevait un immense désert luminescent, ponctué de collines arides et de volcans au repos. La vue ressemblait au célèbre tableau d’Altdorfer, mais sans le moindre signe de vie.

Michel et moi prîmes un chemin étroit menant à un promontoire en porte-à-faux sur la vallée. Ça aurait pu être un nid d’aigle tellement les bords étaient proches et instables. Foucault était intrépide et insista pour me conduire jusqu’au bord, où un mouvement maladroit aurait pu nous précipiter dans l’enfer sous nos pieds.

Ici, j’arrivai enfin à observer le silence. Nous restâmes assis une heure, côte à côte, à écouter le vent percé des cris des oiseaux qui sillonnaient le vide. Foucault scrutait l’abîme au-dessous. Puis son regard remonta pour trouver les montagnes, elles donnaient l’impression de lui parler. Son attention s’arrêta sur l’immense étendue du désert de sel qui miroitait au loin comme une mer intérieure gelée. Par moments, il donnait l’impression de ne rien regarder.

Foucault bougeait à peine. Son visage était impassible. Quand nous nous levâmes pour partir, tout ce que je trouvai à dire pour décrire cette désolation majestueuse

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